Сочинительство
Рождени
И длящийся звук, и теченье реки,
в которую Муза входила с рассветом.
И всплеск её рук, и купанье ракит,
пригнутых к воде разбежавшимся ветром, –
всё было единым: со Словом душа
спешила на спевку, их славило эхо.
И свету навстречу пастух поспешал,
и посохом метил рождения веху.
конец 70-х
***
Нет ни судьбы, ни рока ,
всё – слова,
клише, удобства ради
и защиты.
Когда-то, кто-то, где-то
их слагал
и складывал в амбар
в соседстве с житом.
2010
***
И слово, спящее теперь…
Не спрашивай, когда и где
подхвачено сегодня слово:
оно лежало на соломе
или среди яиц в гнезде.
И не настаивай на том,
что мысль приходит ниоткуда:
она лежит себе под спудом,
оставленная на потом.
Известно: каждому – свое
или дано или воздастся.
Рожденьем вписан в Бытие,
уходом, чтобы в нем остаться.
«Пафнутий руку приложил»,
но не игумен, а писака:
главу пред прахом обнажил,
не из почтения – от страха;
привычно взялся за перо,
с конца отправился в начало:
и вот история Пьеро
и Арлекина зазвучала.
Твоя история, поверь,
кому-то тоже приглянется,
и слово, спящее теперь,
однажды птицей обернется.
июнь 2011
***
А что поэт? Свою юдоль
низвергнет он и вновь прославит.
Все обнажит: и страсть и боль,
камня на камне не оставит.
28.03.99
***
Не надо бояться молчать:
напишется, если дано.
От боли нельзя не кричать,
от ветра затворишь окно.
И рифмы не надо искать,
они, как грибы, не растут:
река не направится вспять,
живые глаза не сомкнуть.
Легчайшие крылья стрекоз –
вот мысли пролет маховой.
И рифмы, и строк перекос –
ловушка для мысли живой.
26.07.12
***
Поэт, кому какое дело,
как ты живешь и сеешь хлеб,
и тщишься отделить плевелы,
чтоб семя не попало в хлев.
Какие вещие виденья
ты видишь, сну наперекор,
и малой пташке внемлешь пенью,
нацелясь глазом ей в упор.
Какое странное жилище
ты строишь, день упрятав в ночь,
без страха перед долей нищей,
чтоб воду в ступе не толочь.
Без щебня и без штукатурки
рассыпится твой ветхий дом,
но очертанья Сивки-бурки,
как небо, глянет в водоём.
И понесет тебя безумье –
оно с отвагою сродни –
Нептуна промелькнет тризубье
и нимфы взгляд из западни.
1.06.12
***
Сочинительств
К словам прикасаюсь
неверной рукой,
они, потолкавшись,
ложатся строкой,
она увлекает друзей вереницу
сначала живою водою напиться,
потом уже строфы построятся прямо,
но как уберечь их от вырытой ямы?
2.06.12
***
Зачем ты пишешь? Просто так
спустись к воде с лучом вобнимку,
постой на узеньких мостках,
подобно выцветшему снимку,
закрытому от прочих глаз –
ни рифм не надо, ни прикрас.
17.04.13
***
Поэзия – испуганная птица:
слетела с ветки, кинулась в кусты…
Тебе здесь больше нечем поживиться:
все склёвано давно и закрома пусты.
Но кто-то же тебя сюда заслал однажды
и доброе зерно горстями рассыпал…
Здесь берег пуст и весь песок загажен;
«вещуньи голова вскружилась на спохвал».
2012
***
Мы узнаваемы строкою –
не «как», а «что» сказалось в ней,
не образ ветхой колокольни,
а зримый лик ее теней.
Они по зову возникали
и бороздили океан,
и в тамбуре со сквозняками
вокруг теснились по углам,
и брали на себя заботу
тебя от тягот уберечь,
и колокол звонил в субботу,
вплетался звук в немую речь.
Тени погибшей колокольни –
свет пробивается сквозь мрак.
А кто их рушил – не спокоен:
в нём поселился вечный страх.
17.04.13
***
Размышления о нашем дне
Крупицы собирать, песчинки,
выкладывая образ Бытия,
как лепестки душистые кувшинки
напиток ночи – предвкушенье дня.
И газ и скрежет нашего столетья
потомкам породит подобие свое,
но вольный дух пребудет и в скелете,
и с крыш сметет с пометом воронье.
В бег времени обрушатся потоки
чернильной хляби с газом выхлопным,
и время, захлебнувшись в суматохе,
с лица земли развеется как дым.
Наступит век покоя, передышки,
научится дышать убитая земля,
и слово высветлит из обгоревшей книжки
оживший луч, в безмолвии скользя.
15.06.1
***
Размышления над Бродским
«Время – источник ритма». Возможно,
но времени нет,
и потому Бах, Монтоверди, Рамо
не стары, как сонет.
Они всегда здесь, на слуху
в неритмичном быту,
чтобы до них подняться стиху,
перехитрив суету.
И потому он – эпохи не тенор, *
она – не фальцет.**
Их обоих муровали в стену,
в ночь, но за нею рассвет.
25.07.10
__________________________________
* – А.Блок
** – А.Ахматова
***
Когда я погружаюсь в бездну духа
Лассе Лусидор
1
Нет бездны духа – только боль
и страх: не сдюжить слабой верой
не вечность – жалкую юдоль
страданий без конца и меры.
2
И коченеющая плоть.
и проступанье трупных пятен,
и можно иглами колоть,
сжимать, не оставляя вмятин.
27-28.06.11
***
1
Примеряю одежды чужие,
ворошу барахла вороха,
а вокруг – манекены нагие
и горжеткой повисла строфа.
Для чего мне тряпье проходное? –
все добротно с чужого плеча;
на потребу и душу прикрою,
чтоб не ляпнуть свое сгоряча.
2
Родниковой студеной водицей
окропить онемевшее слово
и черпать из небесной криницы
драгоценные духу обновы.
окт 2009 – мар 2010
***
Не тороплюсь, не обгоняю
и не бреду невесть куда;
своей стезе не изменяю:
не пятюсь и от врат суда.
Свет не вдали, не где-то сверху,
но, если не мелькнёт в душе,
то и тебе отмерят мерку
только от пяток до ушей.
И все, что дальше – до макушки
увы останется торчать
торчком, и до церквушки
не доползти, не докричать.
Таков удел: от несмиренья
и от бессилья разглядеть
незыблемость предназначенья –
служить ему и одолеть
страх от пришпоренной возницей
кобылки с белым плюмажом,
в поклоне перед ней склониться –
она пришла за багажом.
12.07.11
Иронические стихи
Мы с тобою не равны –
мы с тобой на равных:
убежали из страны,
чтоб почить на лаврах.
Только лавры до сих пор
на других надеты.
Не злословим им в укор,
но в душе задеты:
почему обходят нас,
воспевая прочих?
Может это чей-то сглаз
и упырь в замочек
наблюдает день-деньской
наших жизней скрипы:
что ни день – у нас простой,
что ни слово – хрипы.
Сбросить адову хандру,
по горам и весям
побродить, чтобы к утру
внять руладам песен.
Вы, пернатые, о чем
голосите дружно?
Нет у вас нужды ни в чем,
лавр вам не нужен.
Выживаете райком,
прочь летите вместе,
не скорбите ни по ком,
но благие вести
голосите на весь свет
для хапуг и сирых,
не стяжаете побед,
чуждые кумиров.
Но чем ближе к очагам
в каменных громадах,
тем слабее птичий гам:
горстка их в оградах
чахлых низеньких стволов,
редких пыльных вётлах.
Нет здесь сильных голосов,
но зато в помётах
и платформы, и дворы,
и асфальт, и скаты
крыш… И не было горы,
гомона пернатых?
Даже если только сном
память одарила,
слово сложится о том:
в звуке крепнет сила.
13.11.11